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Se nos muere el amor, tiene fiebre de frío. Se nos cayó de la cama cuando lo empujó el hastío, y está enfermo de muerte el mismo que era tan fuerte. Tiene anemia de besos, tiene cancer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas, y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto. Se nos muere la magia, la pasión, la locura. Ai amor traicionero, viniste para jorobarnos, yo sobrevivía sin el y el era feliz sin mí. Ai amor con el tiempo te nos has oxidado, ai amor susceptible, ai amor delicado, ai amor no te mueras, o muérete de un trancazo, que no hay peor agonia que la que es de paso en paso. Se nos muere el amor, se acabo la ternura y a la libertad, la convertimos en dictadura. Se contagio de costumbre, le falto fuego a la lumbre. Se nos mueren los sueños, los versos, los besos. Ai amor implacable, yo ya no se que prefiero que me odie de corazon o que me ame sin amor. Si todo era tan bello dime amor que nos pasa, hoy ya no somos ni amigos, no cabemos en casa. Ai amor tan ingrato, quitame solo una duda, si eres tu el que te mueres o soy yo la que te mato.

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